TODA una Vida...

Ante todo,sobre todo, lo tenía claro: no había perdido nada. Eso tenía que dejarlo claro. Ni había perdido el tiempo, ni su vida, nada de nada. Había tenido la vida que había querido. Entonces… ¿Por qué estaba tan molesto? No. Molesto no era la palabra. La palabra era cabreado. Muy cabreado.  Si. Esa era la palabra.

El problema era como controlar ese cabreo.  El primer impulso fue romper algo, pero odiaba recoger  los destrozos  de su ira. Pensó en tomarse una botella de whisky, pero no era muy dado a beber y luego la resaca iría a su cuenta. Así que tuvo que esperar un buen rato para digerir la situación. Tuvo que esperar dos días.

La carta llegó con la fecha todavía clara en el matasellos…año 1988. El sobre no estaba ni si quiera arrugado. Pero estaba claro, no era ninguna broma. La carta había llegado veinticinco años tarde para todo. Hasta para su entierro.

Le temblaron las manos al desgarrar el sobre. Si. Era su letra. La recordaba perfectamente. No olvidó nunca nada de ella, ni si quiera su pequeña letra. Un buen día ella decidió marcharse. Desapareció. No volvió a verla. Hasta el día de su muerte. Fue una casualidad, vio la esquela en el periódico.

Ahora tenía su carta. Veinticinco años más tarde.

Ella le escribió. Al cabo de unos años.

Jamás dejó de amarlo. Su obsesión por él y a la vez su cobardía de poder perderlo, la hizo marcharse  lejos. No podía quedarse. No podía volver. El dolor era insoportable. Quizás algún día volvieran a encontrarse.

Él  nunca lo supo. Nunca. Jamás la olvidó. Y una parte de él siempre esperó.

No sabía que le dolía más, si la traición de su huida cobarde o saberlo ahora después de veinticinco años. No pudo más que odiarla.

Y de pronto, todo el amor que todavía sentía por ella, a pesar de los años, a pesar de su muerte, todo ese amor murió de golpe con esa carta, en ese mismo instante.

JULIOL 2013