miércoles, 29 de julio de 2015

Niebla, simplemente.





La apatía la volvía loca. El desánimo era un depredador voraz que la agarraba de vez en cuando y no la soltaba hasta despedazarla, simplemente.
La vida desfilaba delante de sus ojos de zombie por unas cuantas semanas o meses. Luego la niebla de su cerebro se disolvía lentamente, dejando en ella surcos amargos de irrealidad.
Mientras, todo se volvía gris.
Las sonrisas eran amargas, los abrazos inertes, los besos con sabor a desdén.
Todo se derrumbaba con la impasibilidad de miles de  horas tediosas.

Entretanto ahí fuera hay vida de un color que no llega a adivinar.
La niebla la cubre completamente de un efecto daltónico que no le permite distinguir la realidad. Lucha implacable contra ese enemigo oscuro que teje con su hilo, un manto sombrío de desidia hacia el mundo exterior. Sería tan fácil abandonarse a la pereza del desánimo. Los brazos son largos, amorosos y se deslizan con dedos rápidos buscando tus flancos suaves y abiertos al sueño eterno.
Si te dejas caer, entras en una catarsis donde tu otro yo, puede flotar en un mar imaginario de emociones ininteligibles, pero eficaces para el desinterés.

Déjate llevar! grita la niebla. Piérdete en mi vida gris y olvida el color que das con indulgencia a tu mundo sencillo  y deja ese histrionismo animal con el que te cubres todas las mañanas para sobrevivir. Cualquier rincón opaco es mejor que ese perecedero lugar con el que te envuelves de sonrisas falsas.
Y durante un tiempo paradójicamente me regocijo del dolor de ver el mundo sin el prisma de color.Teñido siempre de esa niebla gris insólita y sorprendente para algunos.

Es parte de ella. De su irreal ser, el que confabula durante algún período contra la serenidad oscilante de la cotidianidad mundana. El que se divierte convirtiendo su mente en cenizas.


jueves, 23 de julio de 2015

Mais si tu lis entre les lignes, on n'oublie jamais rien on vit avec...



Graffiti en una calle de Girona.



...¿de qué necesitamos desprendernos
y hacia qué necesitamos seguir avanzando?...





Date cuenta que en mis canciones hay
todo lo que no tuve tiempo de decirte.

encontrarás

Mis heridas y mis debilidades
Esas que sólo reconozco
en voz baja.




martes, 21 de julio de 2015

País de hipócritas hijos de puta.





Dicen que no debemos insultar al prójimo. Ni insultarle, ni matarlo, claro.
Que con los insultos se ponen más de culo, te llaman radical, maleducada, de crítica feroz, poco inteligente, activista, terrorista, separatista (ahora pondría un icono de watssap...ese con los ojos abiertos o con la boca así a rayitas)...pero eso sí...desde el nivelazo. Y desde el tópico/típico de que las cosas deben arreglarse con buenas maneras. Y que hablando se entiende la gente...

Pero vaya, a mi me entran unas ganas desquiciantes de insultar a todo bicho viviente. Mi palabra preferida es cagarme en mi puta vida y en los hijos de puta que habitan esta mierda de planeta llamado tierra. Y que Maman es una "niña" a la que sus padres educaron bastante bien y que he seguido la línea recta siempre. Pero es que hay veces que la peña me toca los cojones. Y cuando primero te salta a la yugular un gilipollas y luego otro y luego otro...pues como que la paciencia de mujer tranquila, apacible y sobre todo educada se diluyen lentamente por el desagüe. 

Quizás el calor sofocante nos trastoca a todos, a mi en especial. Que no soporto el verano desde que era adolescente y ahora que ya soy cuarentona y ya me sudan hasta las pestañas no canalizo bien la mala leche que me entra. Ya dije que aguanto y aguanto...y luego me desbordo como la coca cola en lata. 

Es que llevo unas semanas que no puedo ver las noticias (ya no las miraba:QUIERO SER UNA PUTA INCULTA!!!!!!!) total...para ver ¿qué?  Hijos de puta matando a alguien...hijos de puta matando perros...hijos de puta matando toros...hijos de puta matando niños...

¿Me llamarán radical por llamarle hijos de puta a los que matan a su hijo? Y llamar hijos de puta a esos putos gobernantes que prefieren que unos enfermos tengan hijos, no puedan mantenerlos, no tengan la capacidad para cuidar un bebé ni a un simple escarabajo,pero que sobre todo no aborten, por Dios! tranquilos ya encontraremos el niño en el container de la basura o con múltiples fracturas y luego se lo quedaran los servicios sociales y ala! otro niño en una institución abandonado a su suerte. Iros a la mierda!!!
País de hipócritas hijos de puta.
Que todos somos muy buenos para escribir de todo (incluida yo,claro está). Pero como es mi blog y hasta que google no me censure mi mierda, puedo escupir todo lo que me salga de los cojones. Que estoy harta de ser educada, estoy harta de intenta "dialogar", que estoy harta de callarme o hacerme la loca. O lo que es peor...de "hacer ver" que no entiendo, de hacerme la tonta.

Que como ya dije una vez, el diccionario español tiene tantos adjetivos "guais" para insultar que para eso están ¿no? y hasta podría añadir unos cuantos adjetivos argentinos, italianos...etc,etc...que me sé unos cuantos más!!! 

¿Qué me desbordó? Un poco de todo. Este verano está siendo complicado y tenemos que callarnos. Que me jode la hipocresía. Que me jode la gente. Que me joden los que están en el sofá o delante del ordenador y se dedican a hablar de "demagogia". Que mona esta palabra...me la he aprendido de memoria. La sabe todo el mundo y todo el mundo la utiliza sea universitario o perro flauta.
Que me joden los hijos de puta que se sientan a mirar cómo gira el mundo, todo lo que pasa en él y no muevan un dedo por nada, porque nada puede hacerse ¿verdad?. 
Pero que luego le dan al like del puto facebook (que por suerte yo no tengo) o cuelgan una frase "inteligente" en el puto twitter (que tampoco tengo) o tienen blog (ahí alzo la mano y soy culpable en primer grado, de insultos propios y ajenos al mundo terrestre). 
O que te miren con cara de..."yo no puedo...o te cosan con excusas.

Pero que siguen sin hacer nada por cambiar nada de nada. Y cuando les cuentas histérica a alguien lo que te pasó o te ha pasado en medio de la puta carretera o cualquier otra historia para no dormir (animal o humana, especifico para los que me tachan de animalista sola y amargada...los que no me conocen...o sea los de la red o gente ajena a mi) te miren y te contesten: sí!! claro, yo también lo haría!!!!!!!
Tu puta madre lo harías!!!! por eso, por ejemplo, ese perro ha estado cuatro días ahí metido en el maletero de un coche agonizando y nadie ha oído sus lamentos. Nadie ha sido capaz de agarrar una puta piedra, destrozar una ventana y abrir el puto coche. No me jodan...¿cuatro días para llamar a la poli? 
Y esos perros que tiran con una piedra al cuello al río...¿nadie ve nada? o los que arrastran con el coche hasta que mueren...¿nadie? 
Y tener que ir a "robar" unos perros atados a pleno sol en un puto solar sin agua ni comida durante días y semanas...¿que tengo que esperar a que Seprona haga su trabajo? 

Ok. Les importa una mierda los perros. Ya...¿cuanta gente muere en un accidente de tráfico porque un puto perro se les cruzó? Ese puto perro de mierda era de una familia o de un puto cazador que lo ha abandonado a su suerte. 
Y esa mierda de perro ha matado a una familia. O ha matado a una persona. Y esa persona tenía una familia que ahora está destrozada. 
Y nadie hace nada. Pero todos criticamos. Pero todos miramos hacia otro lado.
Porque es mejor mirar hacia otro lado y cerrar los ojos.

Y esa mujer que grita cada día o esos niños que lloran y que en su casa los maltratan. Y nadie hace nada. Y los ves cada día en la calle o en el ascensor. Es fácil adivinar una cara triste. Pero es mejor llenarse la boca de demagogia.
Y por Dios...no insultemos a nadie...que queda poco bonito y no hace señora ni digno.
Pues perdonad colegas...hoy me cago en mi puta vida, en mi misma, en mi propia familia, y en la puta que parió a los hijos de puta que hay por ahí sueltos. 

Y que no se merecen ni respeto, ni dialogo, ni compasión.Al menos el mío. 

Que no solo se merecen que los insulten, si no que les peguen un tiro entre ceja y ceja.  

Un "pequeño" ejemplo:





miércoles, 15 de julio de 2015

Rendición.



Imaginó tantas veces el encuentro que llegó el momento de dejar de hacerlo. 
Las pestañas largas y negras cerraron sus ojos y sus premoniciones de éxtasis absoluto.
Nunca pensó en nada que saliera mal. Ni si quiera pensó que no le gustaría lo suficiente como le gustaba oírle al otro lado del celular.

Al contrario, siempre imaginó deslizándose escandalosamente por el deseo de sus manos. Imaginó frases, posturas y gemidos escondidos durante siglos.
Fantaseaba.
A falta de minutos de encontrarse liberó la mente y decidió relajar el cuerpo. Nada volvería a ser igual a partir de aquel momento le decía una vocecita en su interior. Deseaba no imaginar nada que no pudiera suceder de verdad.
-¿Razón o Emoción? como él solía decir.
-¿Por qué no la suma de los dos amor? pensó para si. Y oía el palpitar de su cuerpo acercarse lentamente al lugar acordado.
Se recordó de niña.


Nada nunca era lo suficientemente interesante como su mente, dispuesta a nadar en mundos paralelos, donde el mundo era más auténtico y los sentimientos más intensos.
No distaba mucho de su realidad cotidiana, donde continuaba nadando en un mar de sueños demasiado apasionados para una vida gloriosamente decepcionante.
Menos cuando él la encontró y entró de puntillas en su quietud mundana.
Se coló en su mente y transformó paciente su cuerpo.
La sonrisa inundó sus ojos y sus ojos traspasaron su ser.
En ese momento se rindió al futuro deseado.


jueves, 9 de julio de 2015

Bailando con la Muerte. Recuerdos.





Tenía cinco o seis años. Recuerdo perfectamente en qué casa era. Vivíamos en Girona.
Me sentaba en el suelo del comedor con las piernas flexionadas en cruz y me quedaba embobada mirando la televisión en blanco y negro. 
Eran tardes de verano.

Mi madre trasteaba limpiando la casa. Y de vez en cuando me miraba desde la puerta.
-¿Qué miras cielo con ese interés?
-La tele.
-Ya veo...
Siempre he sido de poner atención a todo. Seguramente tenía los codos apoyados en mis piernas y las manos bajo mi mandíbula aguantándome la cabeza. Hay cosas que no cambian. Como sentarme en el suelo. Cruzar las piernas. Mirar al tendido y pasarme horas pensando. Intentando comprender las cosas que suceden.

Los recuerdos son extraños. Aparecen un buen día sin más. 

Mi madre al final se acercó y miró hacia el televisor.
-¿Te gustan?
-Mmmm
-¿Por qué te gustan? 
Estoy convencida que seguí mirando a la pantalla sin mirarla a ella.
-Son bonitos.
-Si Judit, lo son.
-Me gustaría tocar su piel. Pero sudan mucho mami...
-Ah,si? ¿cómo sabes que sudan?
-Jolin...fíjate...brillan...-y sé que la miré como diciendo...Aay! que ver...

Mi madre me miró con ternura y pena. Entonces no entendí su mirada. Hoy recordando la situación, la vuelvo a ver.
-No reina...eso no es sudor...es sangre.
Seguro que fruncí el ceño. 
-Es sangre -repitió.
Me imagino a mi misma mirando otra vez atentamente la pantalla e intentando procesar las palabras de mi madre. 
Cambié el sudor por sangre. 
Ese líquido viscoso, rojo como los polos de fresa que nos hacía ella.
O cuando me corté un día el pie y empecé a sangrar. 

Tardé unos minutos. El choque visual fue brutal. En blanco y negro.
Me quedé mirando el televisor y a ese señor vestido tan gracioso . Con esos movimientos casi de baile. Y ese animal majestuoso, gigantesco, delante suyo. 
Los dos danzando al unísono. Danzando con la muerte.

-¿Estás bé petita

Asentí con la cabeza.
Y arranqué a llorar. Me pasé media tarde llorando.
Era una niña de muy pocas lágrimas. 

Sentí un dolor punzante en el estómago. Vi sangre en la arena. Vi sangre en su hocico. 
Vi sangre en el hombrecillo. Vi sangre en el caballo.
Vi litros de sangre en todas partes.
La sangre chorreaba de su lomo, de las heridas...brillante y oscura. Pegajosa.

Luego observé a ese animal  majestuoso, caer de rodillas delante de ese ser pequeño que levantaba los brazos con su gorrito en mano y hacía un gesto de victoria al público y de nuevo se giraba prepotente y miraba de cerca su triunfo.

Algo se rompió en mi aquella tarde.

Luego, por desgracia, la vida te muestra que puede hacerlo muchas más veces. En cada una de ellas me alzo más convencida que el ser humano es despreciable. 

Y con la edad me doy cuenta de su necedad. 

Ahora comprendo algo que antes no entendía, hay personas que se han quedado con la imagen en blanco y negro del sudor de ese animal.






Me gustaría alguna vez poder dialogar con alguien sincero. Alguien que no se acobarde de ir en contra de "unos cuantos...".Alguien que me diga:
Sí Maman Bohème soy taurino o simpatizante con estas fiestas. Me gustan los toros.
Sé perfectamente que se les inflige dolor, sé que sufren. 
Pero aún así soy capaz de abstraer mi mente a ese hecho y disfrutar del espectáculo.
No siento vergüenza ni me escudo detrás de palabrería barata, ni me víctimizo con los insultos con los que a veces he de lidiar por personas que no me comprenden. 
No ataco a los que me atacan porque soy libre de que me guste algo que "todavía" no está prohibido.
Y me gusta porque...y me explique.
Yo asentiré con la cabeza. Ni voy a intentar cambiar su manera de pensar, ni darle argumentos, ni nada. Ya me dijo lo más importante. 

Todas las personas con las que he hablado a las que les gusta cualquier fiesta relacionada con los toros, todas se justifican y atacan. 
Nadie nunca ha querido, ni quiere reconocer algo obvio. Que el animal sufre. 
El toro está criado para eso. Vive de puta madre toda su vida. No siente dolor. Está hecho para ésto...etc,etc,etc.

Señores. Sean dignos, sean valientes. Odio a los cobardes. 

El toro es un mamífero artiodáctilo, de la familia de los bóvidos, dejen de joder.
Tienen un sistema nervioso igual al nuestro y responden psicológicamente como nosotros.

Sean consecuentes con lo que les gusta. Y no se ofendan porque hay gente que no puedan entenderles. Con un par. 




lunes, 6 de julio de 2015

Directo al corazón: El Respeto a la Vida.




Yo que últimamente ya no estoy muy fina que digamos...me leo la entrada de Sbm, de las que soy asidua. Tengo poco tiempo, bueno...no sé qué hago con ese tiempo, pero lo pierdo literalmente...
Llego a su blog desde el movil por eso del tiempo, repito. Me leo y releo su entrada de cabeza...y me va directa al corazón. 

Y yo sí...he visto el vídeo Sbm. No está repleto de imágenes horribles ni brutales.0 sí...pero mi sensibilidad la dejo en el armario de los monstruos....Sólo habla Frank, un hombre del que no he visto nunca ningún programa suyo, porque jamás veo ningún tipo de programa donde salgan animales.Ninguno. 
Habla él y de vez en cuando pone tres segundos de distintos vídeos, donde no hace falta más tiempo para "entender". Ni para que te salten las lágrimas.

Me quito el sombrero ante este hombre que habla desde la cabeza. Intentando hacer comprender a ésta panda de seres imbéciles que somos los humanos, que todo, TODO, tiene un antes y un después.   Que deberíamos hacernos preguntas. 
Un montón de preguntas. 
Sobre todo el COMO...¿Cómo tratan a esos animales? ¿Cómo viven? ¿Cómo los traen para acá? ¿Cómo los entrenan? El QUÉ...¿Qué pasa cuando ya no sirven? ¿Qué pasa cuando se hacen viejos, o cuando no son lo suficientemente buenos?...
Es lo mismo que cuando pregunto a la gente si se preguntan de donde proceden esos cachorros tan monos que vemos en las tiendas o qué hacen con ellos cuando ya han crecido demasiado...¿Te lo preguntas?...pues por favor...hazlo.

Hago esta entrada porque Sbm me tocó el corazón y porqué como Frank estoy harta de ver como hay gente que se rompe los cuernos, gasta su energía y su vida para luchar contra el maltrato de animales. De ir contra la sociedad, de que los llamen frikys, de que tengas que oírte que en lugar de salvar perros, salves niños...por Dios...¿que tiene que ver una cosa con la otra?...
No miremos hacia otro lugar cuando el problema lo creamos permitiendo programas de televisión, zoos, espectáculos con animales, etc, etc...sin intentar SABER qué ocurre detrás de ese bicho tan mono y qué tipo de vida tiene...para que nosotros nos podamos reír diez minutos o podamos llevar a los niños a "ver" animalitos...

Y quizás Sbm me va a matar...pero leyéndole a él, es como oírme hablar a mi...así que voy a poner en mi blog su entrada enterita...porque no creo que yo lo hubiera escrito mejor. 

Tú sí que te has superado Sbm. (y creo que puedes intuir que yo jamás hago la pelota a nadie)




ROMPIENDO ALMAS.
DEL BLOG DE SBM. Entrada escrita por él.
http://sobremorir.blogspot.com.es/

Hay expresiones tan duras y demoledoras que, si se analizan en algunos contextos, son capaces de producirte insomnio. Al menos, a mí, aunque me enfundo el traje de Sibemol y parece que no tengo sensibilidad. Pero lo cierto es que la tengo.

El ser humano, como especie, es lo más rastrero, sinvergüenza, zafio, canalla, mezquino y desalmado de todos los seres que habitan el planeta. De manera individual, no todos somos así. Yo distingo entre tres categorías:

1-Una mayoría que, efectivamente, es así. Toreros, cazadores, domadores, gentuza repugnante que vive de las peleas de perros, gallos y espectáculos de animales (por llamarlos de alguna manera), como circos y zoológicos. Se les pueden sumar personas que tienen animales en casa. Por ejemplo, los gañanes que encierran entre barrotes a pajaritos, en peceras a peces, en jaulas a serpientes, reptiles, anfibios y arácnidos. Y todos aquellos que asisten a los espectáculos, incluso a través de la pantalla de televisión. También podemos sumar a los malnacidos que abandonan cientos de miles de animales cada año en las carreteras y en los montes. Hablamos de millones de personas sólo en esta circunscripción llamada España. Y es que el mercado de animales es legal.

2- a) Personas que nada tienen que ver con lo expuesto en el punto 1. Son aquéllas que inconscientemente no se inmutan, porque ni siquiera se paran a pensarlo. Consumen fútbol, viven del aire, no lo consideran un problema o tienen otras sensibilidades como ponerse ciego de cerveza.

b) Personas que conscientemente no colman su egoísmo comprando animales como complemento mismos, personas a las que les da pena lo expuesto en el punto 1, gente que no sabe cómo luchar contra esto, que de alguna manera se lavan las manos, que piensan que lo tienen que solucionar los políticos.

c) Personas que se posicionan en contra del punto 1 claramente.

3-Por último, una minoría casi imperceptible de personas que ni siquiera comen carne porque conocen el maltrato que existe en los mataderos. Los hay que lo hacen como moda o etiqueta, como algún caso que conozco, y los que lo llevan a rajatabla.

Por eso pienso que el ser humano es ASQUEROSO.

Yo soy asqueroso, porque soy ser humano. Lógicamente, tengo mi parte de culpa. En mi favor (pequeño favor) diré que tengo cierta sensibilidad en todo lo que se refiere a los animales, porque me jode que para grabar Flipper (esa película del delfín azul y sonriente), se tuviera que utilizar a cinco delfines diferentes y que el delfín principal muriese de agotamiento. También me da escalofríos que para el gran éxito español “Blancanieves”, que no he tenido el “placer” de ver —ni lo tendré—se haya maltratado a un montón de novillos, algunos de los cuales se sacrificaron en la misma plaza. Me jode también que para rodar “el cerdito valiente” se tuviese que sacrificar a 48 cerditos que engordaban demasiado rápido; o que para grabar la película del gato Chatrán se tuvieran que utilizar 65 gatos porque iban muriendo durante el rodaje.

Y no soporto, de manera literal, las imágenes que ha subido Frank Cuesta a la red, dirigiéndose a Christian Gálvez (ese ser humano afable de sonrisa perenne). Lo he intentado, pero he llegado a la parte de la osa y su osezno y se me ha roto el alma, y no he podido seguir.

Para mí, que soy un don nadie y un mierda, Christian Gálvez, igual que Ramón García, o Finiquito de Córdoba, están en una página mental, junto a otros cientos de famosetes más, y ahí seguirá salvo que recule, pero lo dudo, hay dinero de por medio. Si no existiera negocio, los animales no sufrirían tanto.


Si tenéis valor, mirad este vídeo. Yo fui incapaz. Mi enhorabuena a Frank Cuesta, que se ha mojado.